Mon amie C'est un rêve angoissant qui revient sans cesse: Je la vois, elle mon amie d'enfance Sa présence comme une caresse Et son départ comme une souffrance Elle avec qui j'ai tout partagé Les joies, les peines les fous-rires Nos futurs que nous aurions croisés Toujours quelque secret à se dire Elle s'approche et me sourit: Insouciante et désinvolte Comme quand nous étions amies Adoslescentes en pleine révolte Nous avions dit : toujours amies, Même si la vie nous sépare les départs, les enfants, un mari c'était les sons de notre guitare Puis elle dit : « - adieu, je m'en vais «  Et […]

« J’ai déjà vu », « j’ai déjà vécu ça » Par moment cette certitude nous envahit… Avons –nous déjà vécu cette même vie ? Peu probable… Bien que l’on ne sache pas tout, ça nous parait impossible, nous n’aurions aucun autre souvenir que ces sensations fugitives… Alors ? Avons-nous rêvé cet instant, ce moment précis… Les rêves prémonitoires existent, Mais sont-ils plus faciles à expliquer ? Non pas vraiment ! Il m’est arrivé bien des fois de m’arrêter au beau milieu d’une phrase avec cette curieuse impression, me mettant mal à l’aise, d’avoir prononcé les mêmes mots au même endroit avec les […]

Ma manie   J’ai une manie comme un refrain C’est la radio tous les matins Dès le réveil encore au lit J’mets les infos, je vous le dis   J’apprends ainsi toutes les nouvelles Toutes les dernières de la nuit Sur RTL ils ont des ailes La bonne humeur qui me réjouit   Le soir aussi j’aime le son Jusqu’au sommeil en bruit de fond Cette manie ne m’angoisse pas C’est le silence qui m’ennuie Et c’est lui qui crée la manie                                                             Bigornette  http://le.bigorneau.over-blog.fr

Chez l’antiquaire Errant en solitaire au boulevard Voltaire Parmi d’autres objets étranges ou précieux Exposés savamment chez Monsieur l’antiquaire Mon regard se fixa sur un objet curieux.   En porcelaine bleue, une vraie tabatière Identique en tout point, à ce qu’il m’en souvient A celle que longtemps mon illustre grand-mère Tenait précieusement cachée près de sa main.   J’étais petite enfant, et c’était un mystère Chaque fois répété de voir mémé priser Des brins de tabac gris issus de tabatière, Cette bizarre boîte au rôle si prisé.   En voyant cet objet chez monsieur l’antiquaire J’ai […]

Le chien noir ( fiction ) Ce souvenir obsédant Ne quitte plus ma mémoire Mordue à pleines dents Par un gros chien noir. Un matin de bonne heure Je m'en vais me promener Pour éviter les bruits, les pleurs Et le bon air respiré. Pas un chat à l'horizon Seulement calme et sérénité Les oiseaux pour compagnons Je profite de la tranquillité. Quand, venu de nulle part Un gros chien tout noir Me saute dessus, au hasard Pour moi, c'est le désespoir. Mordue, seule et apeurée je reste là immobile Pendant des heures, frigorifiée Crier est devenu inutile. Je perdis connaissance Me réveillant à […]

                       Visite             Quand mon père nous as quittés, j’avais tout juste 8 ans, lui 35 Ce départ, je me suis longtemps refusée à y croire. Je le voyais partout. J’allais l’attendre à la sortie de l’usine. J’ai même imaginé qu’il s’était fâché avec maman lors de ce voyage des pompiers de mon village auxquels ils participaient tous les deux. Une grosse dispute à cause de nous, ses enfants pas toujours très sages, qui l’aurait poussé à nous abandonner. Puis j’ai fini par comprendre que s’il ne revenait pas, c’est parce qu’il était mort. Un mot affreux que je n’osais […]

                  La coiffeuse de Mamie Journée d'été ensoleillée où j'aime flâner, En cette cité des Ducs, rue piétonne pavée, Franchises concurrencent commerces de proximité, Patrimoine ancien jouxte discutable modernité... Au coin d'une rue étroite et d'une grande artère, Trône, façade surannée, une vitrine d'antiquaire ; Une pendule borne et des couverts en argent, Sur une coiffeuse, sont posés négligemment... Marquetée de rosaces et de palmettes en amarante, Cette coiffeuse, en érable moucheté, est digne d'une amante ; Elle me rappelle celle qui siégeait chez Mamie, Avec ce miroir […]

                    Le pot de confiture   Raconte-moi papa, l’histoire du pot de confiture qui avait éclaté sur la table. Raconte-moi papa, la table  qui avait tremblé dans l’obscurité. Personne n’y voyait autour, pas même une bougie n’éclairait votre effroi, il  y  faisait si noir dans cette pièce ! Raconte-moi papa, combien de poings  se tenaient serrés autour d’elle, quand l’obus avait frappé dans un silence, la mort. Chacun retenait sa respiration comme si l’ennemi   ne devait surprendre  le moindre souffle de votre présence, ni de votre épouvante. De cette historiette papa, tu ne […]